Однобоко нынче стихи пишут. Вроде, как и не стихи вовсе, для рифмы, и только. Понимание, что реальные стихи-то всё-таки для смысла пишут, чтоб в рифму, терзает меня. Ну, почему совсем нет хороших стихов? Прямо вот нечего почитать, чтобы в третьем четверостишии не поморщиться от бесполезно-пустой строки для рифмы. И что самое гадкое, сука, все в восторге!.. «Какие стихи хорошие — надо непременно запостить на стену! Ура! И лайкну сама себе для пущей эмоции и красоты момента»…
Тьфу!
Где взять стихов? Скажите непременно! Может, знает кто, а?
Я вот вам расскажу, чего люблю и в чём непременно разбираюсь. Вот изящество я остро-чую, например, и юмор тонкий, и чувства на грани нервного срыва, когда, ой, как по-настоящему написано, и с кровью душевной, и сказочно-в-рифму!
Почему-то не встречаю сейчас такого… И гражданкой Верой П* меня не пугайте — нет в ней для меня исключительно никакого изюму! Это, наверное, интернет гадит! Почему нет в нём госцензуры? Ведь явно под кучей вседозволенного шлака похоронены новые хорошие стихи, однако, посредственности, не отягощённые мозгом, но уверенные в присутствии гения в теле собственном захламляют пространство бездумными рифмами, этакий клон четверти уха Мандельштама: яйцо-лицо… И всё.
У нас теперь всем всё можно, у нас всех везде берут и потом гладят по голове за любой бездарный пердёж. Хочешь петь, хоть голос как пионерская труба медная, — валяй, за твои деньги тебя выхвалят вДОооволь! А ты потом раскомплексованная вся такая блеешь во весь свой ржавый нос в караоке или просто так в пабе громче колонки, а все твои подруги и случайные окружающие молча сравнивают тебя с пьяной проводницей, отягощённой весом и желанием замуж.
В детстве я дважды поступала в балетную школу. С первого раза брать не хотели, говорили, нет данных, и были, в принципе, правы, потому что настоящих данных у меня не было, но имелась мечта и мешочек слёз, поэтому через год мама нашла мне группу для занятий. Сегодня мой спортивный консультант говорит, что у меня отличная гибкость суставов и, занимайся я по 4 раза в неделю, могла бы стать гимнасткой!
Вот шкура!
Получается я ему сама плачу за лесть.
Видимо, и плохим поэтам такую же лажу шепчет кто-то, активно так шепчет, до потной уверенности: напиши свою херню! Напиши… Пусть мир узнает. Весь этот: «двор-мотор-шумел-камыш-глаза-в-даль-и-ты-молчишь». Или сопли тематические напиши: «он-она-окно-носки-он-дарил-ей-от-тоски-что-по-ней-весь-день-скучал-ночью-свет-не-выключал» (тётки, наверное, такое пишут одиноко-возрастные, а читают туповки малограмотные и верют-блеют: «вот как жизнь-то быват удивлят!!»).
Ну, или как девка Шурка А*, можно удариться в гопостайл и писать про борщ, да про ёрш. Это, конечно, весело-село, однако, не пристало душе в районе плинтуса маяться, ей свойственно селиться многими этажами выше, а оттуда скандировать во всю глотку:
— Я вам покажу, как писать! Мля)))))
Я вам приведу пример гения: всего 3 стихотворения, а дальше вам решать, читать или не читать. И это, конечно, будет не диссидент, потому как затаскали уже дедушку Бродского, хоть и стихи хорошие, а шершавыми подошвами массовыми уже затёртые, он, бедняга, нынче как лУИвИТОН — и хорош, и моветон!
Мой излюбленный автор прожил поразительную, счастливую жизнь, принял смерть как герой и оставил яркий след из творений. Острый, изящный, гениальный.
Встречайте: Александр Михайлович Гликберг или Саша Чёрный.
